文｜邹强

推开阳台门的时候，我一眼望见了那两枝梅。

其实也不算特别意外。妻子早上出门的时候就提过一句，路边的梅花开了。没想到她真的折了两枝回来，还拿了个玻璃瓶插上。我惯常坐的小转椅旁，木方桌擦得很亮，两枝梅斜斜地倚在瓶口，红艳艳的，猛地撞进眼睛里。

这才回过神来。立春已经过了。

今年的冬天好像忘了如何寒冷。腊月里的天气暖得不像话，风从窗纱缝里钻进来，扑到脸上是毛茸茸的，有阳光晒过的味道。梅枝上的花苞大多仍然裹得很紧，只有少数几朵开花，花蕾尖上露出一点点红艳艳的颜色，就像小女生刚抹上胭脂；还有两三个性子急躁的花苞，已经松散地开了，薄薄的一层花瓣可以看见里面嫩黄色的花蕊。

坐在转椅上，翻开已经读了一半的书。目光总是偏向一边，花影正好落在了书页边缘，枝条线条淡而清瘦，阳光一过，影子就慢慢地爬到字行之间去了。后来干脆不看了，看着那影子发呆。

梅枝来得正合时宜。年前忙碌，年后懒散，就这样一天天过去了。没有了那抹红色的话，我大概还以为自己在旧时光里一直转圈呢。

下午出门办事，坐地铁。车厢里满是夹杂着疲倦与雀跃的气味。某一站，涌上来一群人。

四五个中年妇女，大包小包地走着，声音很大，把沉闷的空气撕开了一道口子。穿的是半新的羽绒服，脸上有长期劳作留下的痕迹，皮肤粗糙，但是眼睛里却有光芒闪动。她们大概是一起做工的老乡，这会儿结伴回乡过年。

“我家的小崽子打电话说考了满分！”靠在门边的人声音里带着笑意。

“可不是嘛，我家那个也……”另一个接着说，还没说完就自己笑了起来。

她们谈论收成、家里的新房，还有年后要到哪里工作。话语间夹杂着浓重的乡音，噼里啪啦地响着，在车厢里热闹非凡。高兴的时候有人用手比画着，有人拍打着同伴的胳膊，眼角的皱纹中流露出真实而满足的笑容。

我靠在角落里静静地听着。拥挤的车厢中，她们的笑声好像撑开了一片天地。窗外的隧道漆黑一片，可她们的话里，有田间地头上的麦苗开始返青，有屋檐下晃荡着的腊肉，也有孩子们跑过来的时候带起的一阵风。

她们是在回家，回到那片属于她们的春天里。

那一刻，我想起了阳台上的梅花。那一抹红正静静地述说着季节的更迭，而眼前的人们，用笑声、眼神和皱纹中流露出的光彩诉说着另一种春天，那是扎根于生活中的收获、团聚和希望。

原来春讯不只在枝头。

傍晚回家，我又去阳台上坐了一会儿。暮色中的梅花已成暗紫色，唯有花瓣边缘仍残留着一点金黄。屋内没有开灯，那一抹红色在昏暗中若隐若现，仿佛一簇温暖的火焰。

我忽然觉得，这个寻常的黄昏，被一瓶偶然的梅花和一群陌生人的笑容，填得满满的。